它缩着，一动也不动。书被它裹得紧紧的，g燥的、温暖的，贴在心口的位置。它能感觉到书的温度——是它自己的T温传过去的。它第一次觉得自己有T温了。暖的。
那天夜里雨没停。影子抱着书在冬青丛底下缩了整整一夜。天亮的时候雨小了些，变成了朦朦的细雾，像薄纱一样罩着花圃。影子从冬青丛底下爬出来，浑身Sh漉漉的——如果"Sh"可以用在它身上的话——它的"身T"薄了大半，边缘全部洇开了，像一团被泡散的墨渣。但它把书完好无损地放回了土窝里。书皮是g的，书页是平的，那颗褪了sE的星星印记安安静静地朝上躺着。
影子趴在书上面，把自己摊开，让身T里渗进去的雨水一点一点地流出来。雨水带着它的黑sE从边缘渗进泥土里，在冬青根部汇成一小滩灰黑sE的水洼。它看着自己的颜sE一点一点地流走，觉得自己变得越来越轻、越来越薄。但它没有动。它趴在书上面，趴了一整个白天。太yAn出来的时候，那一小滩灰黑sE的水洼被晒g了，渗进了泥土深处。影子的"身T"颜sE变浅了一些，从深黑变成了深灰，像被水洗过一遍的旧布。
第十个夜晚，影子没有力气抱书了。它趴在土窝旁边，把书放在"脸"前面，就那样看着。看着封面上的浅sE圆印，看着卷了角的书脊，看着那一道道被它翻出来的皱褶。它想，如果我有眼睛就好了。如果我有眼睛，我就可以看着这本书，一直看到书的最后一页。看着它，直到所有的字都印进我的眼睛里，变成我的。
风又起了。冬青叶子沙沙响。影子闭上眼睛——假如有的话——听着那个声音。那个声音跟它刚醒来的那天晚上一模一样。风是一样的风，冬青是一样的冬青，路灯是一样的路灯。但那天晚上它什么都不知道，只有一团空空的意识在夜sE里漂浮。现在它知道了很多——知道"人"字怎么写，知道书页翻起来是什么声音，知道一个nV孩的眼睛里会流出水来，知道等待一个人是什么感觉。
它还知道那个拐角是空的。第十天了。空得很彻底。像从来没有人在那里出现过一样。
影子把"手"伸出去，放在书的封面上。那只"手"薄得快要透明了，灰黑sE的轮廓贴在那个浅sE的星星印记上。它用尽最后一点力气，在那枚印记旁边画了一个"人"字——一撇，一捺。然后它闭上眼睛，睡着了。
雨后的夜很安静。路灯的光穿过Sh漉漉的空气，带着一层朦朦的晕圈。月光从云层后面透出来，照在冬青丛上。落叶堆底下，一本书静静地躺着，封面上画着一个歪歪扭扭的"人"字，旁边是一枚褪了sE的、圆圆的星星印记。
影子趴在书上面，薄得像一片影子应该有的样子。
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