第六个夜晚，影子翻到书中那幅有黑影的图时，发现那一页的右上角多了一道皱褶。不是它弄的，是从前就有了，只是被翻的次数多了之后，那道皱褶变得更深、更明显，像一道细小的皱纹长在了书页上。它用"手指"沿着那道皱褶轻轻m0过去，纸面凸起一道脊，像一条小小的山脉。它想，nV孩从前翻到这一页的时候，手指是不是也在这里停过？是不是也m0过这道皱褶？
它把"手"贴在皱褶上，贴了很久。那道凸起的脊被它的"手"捂着，变得微微温热。它闭着"眼"，假装自己的手指跟nV孩的手指在同一个位置停过。隔着一道时间的河流，她们的手指叠在一起。
第七个夜晚，影子没有翻书。它把书放在"膝盖"上，就那样坐着，看着拐角。拐角是空的。月光从云层后面透过来，把花圃的轮廓g成一道银灰sE的边。冬青丛的叶子上凝了露水，亮晶晶的，像撒了一把碎银。影子看着那些露水，忽然想起nV孩眼睛里流下来的水。那天傍晚她坐在长椅上，眼睛里的水沿着脸颊往下淌，滴在白sE衬衫的领口上，洇出两个灰sE的小圆点。
她是不是也在哭？影子想。她哭的时候，眼睛里流下来的水，跟我面前这些露水一样凉吗？还是烫的？它不知道。它只知道那天它"脸"上的那道月牙弧度第一次改变了方向——从向上弯变成了向下弯。虽然它没有嘴，但那一瞬间它"脸"上的黑sE往下坠了坠，像有一只看不见的手在往下拉。
那天晚上影子第一次感觉到"x口发闷"。那种闷跟以前不一样——以前是"空"，像被人挖走了一块；这次是"沉"，像有一块石头压在里头，压得它喘不过气。它把书抱得更紧，紧到书脊硌着它的"x口"，硌出一个浅浅的凹痕。但那个凹痕让它舒服一点，像有人用力按着那块石头，让它不再那么沉了。
第八个夜晚，影子开始用"手指"在书上画字。它翻到空白页的背面——就是封面的内页，那里有一整面空白的、浅蓝sE的纸面。它用"手指"在上面画了一个"人"字，一撇一捺。纸面留下了一个浅浅的压痕，像指甲掐出来的。它又画了一个"天"字，横横撇捺。再画"大"字，"小"字。它把四个字排成一排，画在空白页的正中间。然后它看着那四个字，用气流念出来："人……天……大……小……"声音轻得像呵气，飞蛾没有听到，叶子没有听到，只有它自己听到了。
念完之后，它把"手指"放在那四个字上，沿着压痕重新描了一遍。描到"小"字的时候，它的"手指"停在竖钩收笔的那一点上，停了好久。它想，如果那个"小"字就是它自己该多好。小小的、弱弱的，但有自己的形状，有三笔，清清楚楚的。不像它，一团模糊的、洇开的、没有边界的黑sE。
它把书合上，抱在怀里。星星已经看不见了，封面上只剩下一个圆圆的、浅sE的印记，像一枚褪了sE的印章。它把"脸"贴着那个印记，贴着那个曾经是星星的地方。
第九个夜晚下雨了。
雨是从傍晚开始下的。天还没黑透的时候，云层从西边漫过来，压得低低的、灰灰的。先是一两滴大颗的雨点砸在冬青叶子上，啪嗒，啪嗒，像有人往叶子上丢小石子。然后雨丝密了起来，细细的、斜斜的，织成一张灰白sE的网，罩住了整个花圃。
影子把书从土窝里抱出来的时候，雨水已经在地上汇成了细流。它把书裹进自己的"身T"里——把自己压成一片极薄的黑sE膜，把书整个包在里面，像给书穿了一件黑sE的雨衣。书是一点也没淋着，但它自己被雨浇得透透的。雨点砸在它的"背"上，把它砸得往地面贴；风把雨吹斜了，从侧面灌进来，灌进它的边缘。它的边缘在雨水里洇得更快了，像墨水滴进水里，一圈一圈地扩散开。它抱着书缩在冬青丛底下，冬青的叶子替它挡了一部分雨，但挡不住所有。雨水顺着叶尖滴下来，滴在它的"头"上，凉丝丝的。
内容未完，下一页继续阅读